Confesiones de un agente de la seguridad cubana

¿Cómo pensamos los agentes de la seguridad cubana? ¿Cuáles son nuestras más íntimas motivaciones? ¿Qué precios pagamos?

Al cumplirse mañana un aniversario más de nuestros Órganos de la Seguridad del Estado, traigo a mis lectores un breve resumen de mis motivos, vivencias y el sano orgullo de haber cumplido con mi deber solidario hacia Cuba en la hermosa trinchera del anonimato.

Esa ha sido mi vida. La que no cambiaré, ni renunciaré a ella. Ese es mi premio y mi sacrificio. Mi orgullo, mi dolor y la llama que me mantiene la esperanza.

Mañana estaré junto a los míos, celebrado la vida y apostando por ella.

En Holguín, con mis hermanos de Razones de Cuba y otros combatientes del MINIT

El locutor leyó, con evidente emoción, la orden del Comandante en Jefe mediante la cual se condecoraba a cuatro agentes de la Seguridad con la Orden “Eliseo Reyes”, de Primer Grado. Entre ellos, estaba yo. Se me colocó en mi pecho la honrosa distinción. Después, Raúl se acercó a mí y me abrazó. Una oleada de confundidas emociones me invadió el pecho y sólo atiné a murmurar:

— ¡Cumplí con mi deber!

26 de marzo de 1999, con Raúl y otros agentes de la seguridad

A veces, miro mi vida y recuerdo las cosas pasadas. Entonces pienso que he sido realmente afortunado. La vida me colocó no sólo donde quise estar, sino precisamente en el lugar en que he sido más útil. Tal vez sea eso lo más valioso. ¿No es acaso éste un justo premio recibido luego de procesar recuerdos de los que no puedo —ni quiero— deshacerme definitivamente? Recuerdos que siempre me acompañarán, para enorgullecerme desde luego. Porque la fortuna del hombre está en eso: en mirar hacia atrás y confirmar que son menos las cosas de las que tendrá que avergonzarse y mayores, aún mucho mayores, las satisfacciones alcanzadas por lo realizado día tras día en largos años de existencia plena.

El privilegio de tener una madre así

Mi madre, Martha Alicia Godoy Muñoz.

Percy Francisco Alvarado Godoy

La evocación hacia mi madre es permanente en mí, pues ella vive en mi corazón como una llama siempre viva y ardiente; sostenida en las añoranzas y bellos pasajes de ternura, en los que repatió dentro de los míos dos cosas  definitorias en nuestras vidas: primero, su intenso amor a Cuba y, segundo, su antimperialismo militante, expuesto en cada minuto de su vida en las trincheras más sencillas del avatar de un revolucionario.

Comparto hoy con mis lectores estas evocaciones sobre quien fue, además de uno de los seres humanos que más nutrió a  mi vida, la anónima agente Gladys de la Seguridad del Estado de Cuba.

Son, en realidad, algunos pasajes de mi libro "Confesiones de Fraile" donde hago un recuento de momentos dolorosos para mí, aunque muestran la estatura moral de esa noble mujer curtida por una vida de amarguras, las que no pudieron matar su invencible optimismo.

●  El primero ocurrió el 26 de junio de 1954. Ese día las tropas mercenarias casi llegaban a la capital. El ejército había traicionado al pueblo negándole las armas. Mi padre intentó detenerlos en Chiquimula con unos pocos hombres, pero su esfuerzo fue en vano. Los invasores dejaban destrucción y muerte tras su paso. Con  indolencia masacraron a mucha gente humilde que sólo quiso amasar un sueño puro por primera vez en su vida. Nada se pudo hacer para evitarlo. Tal vez sólo morirse en el empeño por impedirlo.

Llegó el momento, pues, en que mi padre supo que sólo le quedaba una cosa por hacer: ir a buscar a su mujer y a sus cuatro hijos pequeños y salvarlos de la amenaza enemiga. Cuando logró hacerlo, la huida fue difícil. En un pequeño camión de volteo nos metió a todos y tomó el rumbo a Ciudad Guatemala. Un avión enemigo, piloteado quizá por un norteamericano, comenzó a disparar sus ametralladoras contra el vehículo en fuga. No les quedó a mis padres otra opción que detener el camión y escondernos debajo de unos  equipos pesados ubicados a un lado de la carretera. El piloto, entonces, se ensañó con mi familia.

Disparó sus balas sin piedad sobre quienes permanecíamos ocultos entre las moles de hierro y la tierra húmeda. Los niños llorábamos de miedo, aterrados ante la muerte y el peligro. Mi madre no pudo contener la rabia que le estallaba dentro del pecho. Demasiado odio contra el invasor le inundó el corazón e, imitando a una fiera acorralada con sus cachorros, tomó en sus brazos a mi hermana más pequeña —de apenas  cuatro días de nacida—, y corrió hacia el camino desprotegido. No le importó la muerte que nos acechaba, ni los desesperados gritos de mi padre ordenándole que se ocultara. Con lágrimas en los ojos, lágrimas de puro rencor, la vi alzar su crispado puño hacia el cielo y la escuché gritar desesperada:

—¡Yanquis hijos de puta! ¡No nos rendiremos!

 No sé si fue ese gesto heroico de mi madre el que impactó al piloto invasor o se hartó de tanta muerte que ya había provocado. Lo cierto es que desistió en su empeño de asesinarnos y regresó a la base tripulando su máquina de muerte.

Entonces todos salimos al camino y nos abrazamos a mi madre. En los ojos de papá alcancé a percibir tanta desolación y tristeza que ese instante marcó mi vida para siempre. A papá nunca lo había visto así, adolorido y taciturno, abrumado por la impotencia como lo vi ese día. Se le habían derrumbado, de repente, los sueños acariciados desde la misma infancia de miserias y platos vacíos. De pronto, la frustración le carcomió el alma, cual un gusano voraz e insaciable. Era como si la propia vida amamantara —para mi viejo— sólo malas jugadas.

Siempre admiré a mi madre, desde el minuto mismo en que no le importaron las balas criminales impactando al lado de sus hijos indefensos y la vi lanzarse ante el peligro con el dolor temblándole en cada milímetro de su fogosa sangre. En su pecho de mujer se había acrecentado el odio a la injusticia y, sobre todo, un  naciente antimperialismo que marcaría para siempre al resto de mi familia. Con ese fuego nos alimentamos diariamente a partir de ese día aciago para Guatemala. Con esa amarga pero estimulante pasión justiciera sobrevivimos, desde entonces, convirtiéndola en brújula de nuestros actos del futuro.

●   Varios años después, el 15 de abril de 1961, se repitió la misma historia. El imperialismo norteamericano  atacó a Cuba, otro pueblo de nuestro continente. En la pequeña isla caribeña estaban esas mismas personas y, paradójicamente, todos peleando en la misma trinchera de combate. Las circunstancias, sin embargo, eran diferentes: esta vez no había miedo en nosotros, sólo seguridad en el futuro. Tampoco había frustración en la mirada de mi padre; sólo optimismo descarnado y genuino. Ni siquiera el dolor provocado por la traición y  la indiferencia. En este luminoso presente la solidaridad les latía en el pecho como sostén del porvenir y todos ellos, mis familiares, estaban dispuestos a no dejarse arrebatar la victoria. Esta vez, no.

Durante los días de Girón mi madre se enfrentó, de nuevo, a los aviones enemigos que atacaban a Ciudad Libertad. En esta oportunidad le tocó otra vez defender a sus hijos de la muerte y a los hijos de la tierra

cubana que nos acogió como a hermanos. Con un pequeño revólver calibre 38, enardecida por la misma rabia de antes, mamá disparó a esos aviones sin temor a morir. De su garganta salieron unas pocas palabras

que resonaron cual una premonición:

—¡Gringos, hijos de puta, aquí no harán lo que nos hicieron en Guatemala!

●  Junto a la brisa que me regalaban el mar y la noche cual una caricia, también me abrazó la memoria el recuerdo de la amada y lejana Argentina, erguida poderosamente en mi sensibilidad a fuerza de añoranzas y

sinsabores. Las frías madrugadas porteñas regresaron para helarme el corazón, lanzándome a aquellos  lejanos recodos del dolor como si yo estuviera más desarmado y malherido que ayer. De nuevo un  bandoneón me lloraba en el alma con su música cruel y lastimera, hablándome de aquellos duros tiempos que yo quería olvidar definitivamente. Debo reconocer que en el Buenos Aires de los años 50, empecé a amar cada cosa sencilla de la vida.

En Buenos Aires también conocí la muerte más cerca que nunca antes. La muerte nos deja siempre un amargo sabor en los labios y nos desertifica poco a poco hasta el alma. Ahora, pues, me asaltó la memoria el recuerdo de Érico con sus cuatro años rotos para siempre, golpeándome su ausencia mortalmente.

Todo ocurrió una fría madrugada de Burzaco, pequeño pueblo situado en las afueras de la capital. Allí nos concentrábamos gran parte de los guatemaltecos que llegamos asilados a la Argentina. Las familias apenas

alcanzaban a sobrevivir hacinadas en enormes galpones, grandes cobertizos de madera desprovistos de puertas y ventanas. Mientras los niños dormíamos en catres, nuestros padres lo hacían de pie, más bien recostados sobre láminas de zinc dispuestos a obstaculizar el frío nocturno, empeñado en colarse en el lugar. Unas sábanas suspendidas de finos cordeles establecían fronteras entre cada grupo, delimitando el espacio propio de cada uno y resguardando frágilmente nuestra intimidad. En uno de esos tristes y helados territorios familiares comenzó la tragedia. Érico, incapaz de soportar la glacial invasión de la noche, se levantó y trató de arrastrar una pequeña calefacción de keroseno que había en un extremo del galpón. No fue suficiente su fuerza para lograr este propósito y el pequeño, asustado, no pudo evitar que el aparato le cayera encima.

El pobre niño, convertido en hoguera, corrió desesperado por el lugar. Sus gritos aterradores y las llamas que devoraban las sábanas fronterizas, despertaron a los ocupantes del lugar. Todos trataron de salvarse del voraz fuego de la mejor forma posible. Corrieron hacia la oscuridad exterior. Y todos se salvaron, menos cuatro niños.

Un rato después, cuando la claridad del nuevo día flotó indiferente sobre nuestra pena, los cuatro niños carbonizados fueron conducidos en brazos de los hombres y mujeres al hospital Rawson. Toda la distancia

se hizo a pie. Vencimos los kilómetros del camino con las piernas empapadas por el rocío de la madrugada. Mi madre llevaba en sus brazos a una pequeña de dos años, envuelta en una sábana manchada de sangre

y cenizas. Nunca olvidaré ese instante. La buena mujer dejaba escapar sobre sus mejillas lágrimas desesperadas. Se sentía martirizada con saña e indolencia. Llevaba consigo a la pequeña que apenas ayer corrió entre nosotros y quiso ser la alegre compañera de nuestros juegos infantiles. Su rubio pelo había desaparecido. El breve latir de su corazón habíase apagado para siempre. Ahora, de seguro, ella flotaba en aquel mundo feliz que todos, casi sin excepción, imaginábamos lejos, muy lejos de Burzaco. No olvido a mi madre aquella mañana, caminando estremecida de dolor y con la temprana muerte sostenida entre sus brazos; dolida con creces; lacerada en su alma.

●  Al principio no alcancé a prever que las cosas serían así, de manera tan extraña. No lo concebía. Pero, a la larga, tuve que esconder el amor a mis convicciones en el rincón más olvidado y anónimo de mi corazón.

Y en un lento, amargo y costoso deterioro, mi vida dejó de ser mi propia vida y comenzó a crecer una leyenda, la del otro Percy, la vida del hombre que había cambiado, traicionando la causa de sus padres y amigos.

Mis padres

Lo más triste es que tuve la completa certeza de que jamás llegaría a conocerse la verdad de mi vida y que nunca cambiaría aquella mirada de sostenido reproche que nació en los ojos de mis padres desde que comencé a defraudarlos. Tal vez para mi madre nunca existiría ya otra oportunidad de mirarme de forma diferente, orgullosa de mí, alegrándole en algo la dulce mirada llena de profundo cansancio en sus últimos años de vida.

Mamá, la pobre, murió el 1 de agosto de 1981 sin poder conocer la verdad. La acompañó, como único vínculo de su hijo con la Seguridad del Estado, una corona cuya esquela decía escuetamente: “Para Marta, de los compañeros de su hijo”.

Hoy la recuerdo con dolor. Era pequeña y frágil. Adornaban su rostro dos hermosos ojos color esmeralda. Le encantaba vestir de completo uniforme verde olivo. Más de una vez la vi marchar oronda a su guardia de auxiliar de la Policía Nacional Revolucionaria. Fue presidenta de su Comité de Defensa de la Revolución y le imprimió dignidad revolucionaria a cada pedazo de mi calle. Por ser guatemalteca y latinoamericana, se mostró muy activa en la solidaridad con Cuba. Era de esas mujeres que hacen historia de la forma más sencilla. Para ella la lucha diaria y cotidiana, casi inadvertida, nunca dejó de ser la mejor manera de ayudar a esta tierra tan querida para nosotros. No sólo porque nos dio refugio tras nuestro incansable deambular, sino porque nos enseñó a apropiarnos de cada pedazo del horizonte ofrecido a nuestros ojos.

Un buen día mi madre se nos fue de repente. Pero, no lo hizo callada y sin lucha. Ni la propia muerte pudo arrebatarle la fe que siempre tuvo.

Con mi madre y mis hermanos. Yo, sentado, con mi hijo en brazos.

Ya moribunda exclamó: “¡Gracias, Fidel, por dejarme morir en tu tierra! ¡Che, siento no poder morir como vos moriste!” Así era mamá. Y así fue hasta los últimos instantes de su vida. Lo sorprendente en ella, en su

silencioso y sencillo proceder, sin pedirle méritos ni reconocimientos a la vida y a las gentes, es que jamás nadie le escuchó revelar su condición de agente de la Seguridad del Estado cubano, durante veintiún años, con Gladys como nombre de guerra.

Esa fue mi madre, simplemente así. Común como cualquier mujer cubana. Indestructible en sus convicciones como una incanzable luchadora latinoamericana. Fidel fue una de sus más grandes inspiraciones. Aún recuerdo haberla visto sentada junto a él, en privada conversación, en la acera frente a mi casa, conversando. Ella, emocionada y risueña miraba a Fidel como si con sus ojos miraba con optimismo el triunfo de su terco batallar por la vida y la justicia.

Nuevas Confesiones de Fraile: mis íntimos secretos.

Una de mis razones para luchar

REFLEXIONES DE UN HOMBRE QUE SE SIENTE ORGULLOSO DE SER UN PERIODISTA  INDEPENDIENTE CUBANO.

Percy Francisco Alvarado Godoy

31 de diciembre de 2011.

Un nuevo oficio he asumido, más que por capricho, por el  permanente deseo de no estarme quieto ante la injusticia y la mentira. Así, sin poder evitarlo, de profesor de Literatura e Historia, devenido luego en luchador antiterrorista, me he convertido, a fuerza de tropiezos y una obsesiva constancia, en un escritor y un periodista cuyos méritos reconozco no son encumbrados, ni sobresalientes. Me mueve, sin embargo, a pesar de mis limitaciones, la convicción de defender a las cosas en las que creo, teniendo a la verdad siempre como brújula. Es ese deseo permanente de destapar injusticias, de sacar las veracidades a la luz, de decir lo que pienso sin tapujos y honestamente, lo que me ha hecho un hombre capaz de disentir del criterio de otros, incluso de los que no son mis enemigos.

Más que un periodista oficial, como consideran muchos de los que me satanizan en los blogs, medios de prensa y en las plataformas sociales, me he considerado un periodista realmente independiente. Digo lo que pienso con libertad y decoro, sin temor alguno a represalia o censura. Por supuesto, el hecho de considerarme un comunista y un revolucionario, hace que mis escritos converjan casi al 100 % con el criterio mayoritario de mi Partido y de la línea ideológica del mismo. Ello no me ha evitado disentir cuando ha sido necesario y agradezco el respeto que se ha tenido hacia mis opiniones por parte de mis compañeros.

A Cuba le debo esta inapreciable oportunidad de seguir siendo útil y, particularmente, a Fidel y a su pueblo. A ellos me he comprometido incondicionalmente como un soldado más y prefiero este avatar lleno de complejidades, a estarme quieto en mi hogar viviendo de glorias pasadas que, en realidad, apenas superan al heroísmo cotidiano de cada cubano común, esforzado por sacar hacia adelante y perfeccionar a nuestro proyecto socialista.

Ser útil ha sido el privilegio mayor de un hombre al pasar por la vida y hacerlo con dignidad y sin traicionar sus principios, lo es aún mayor. Recuerdo, pues con emoción, algún párrafo de mi libro “Confesiones de Fraile”, en el que expreso: “A veces, miro mi vida y recuerdo las cosas pasadas. Entonces pienso que he sido realmente afortunado. La vida me colocó no sólo donde quise estar, sino precisamente en el lugar en que he sido más útil. Tal vez sea eso lo más valioso. ¿No es acaso éste un justo premio recibido luego de procesar recuerdos de los que no puedo —ni quiero— deshacerme definitivamente? Recuerdos que siempre me acompañarán, para enorgullecerme desde luego. Porque la fortuna del hombre está en eso: en mirar hacia atrás y confirmar que son menos las cosas de las que tendrá que avergonzarse y mayores, aún mucho mayores, las satisfacciones alcanzadas por lo realizado día tras día en largos años de existencia plena.”  (Obra citada, pág. 42)

A fuer de ser sincero, agradezco a Cuba el haberla servido, pues ese servicio anónimo me hizo más humano, más justo y más solidario. Cuando este año cumplí los 62 años de edad, y la vejez se arrima a mí con total desparpajo e indolencia, me satisfizo el hecho de que soy un hombre que puedo mirar con gratitud a mi alrededor, sin la vergüenza de haber traicionado a mis convicciones. Lo juré hace casi 40 años ante la bandera cubana y escuchando La marcha de América Latina, en un pequeño apartamento de La Habana y ante la sola presencia de dos oficiales de la seguridad cubana. Lo juré y me congratulo de no haber sido jamás un traidor a ese juramento, tanto tiempo desconocido por todos, honrando con ello a mis padres y familiares, a esta tierra hermosa en donde descansan sus restos y descansarán muy pronto los míos.

Me vienen también a la memoria al concluir este año 2011, aquellos lugares en donde pasé mi vida, casi siempre en difíciles circunstancias:

“Recordé, sin proponérmelo, mi nacimiento una noche de 1949. Corría el mes de julio. Cuando los grillos dominan el paisaje, y la luna sale a pasear, oronda, sobre la tierra húmeda de mi Guatemala lejana. Tierra permanente en mis sentimientos cual una pena incapaz de aliviarse del todo. Porque nací en medio de un difícil destino marcado por las fronteras de la humildad y el sueño del desposeído, empecinado en conquistar la esperanza. Crecí cerca, además, de la tenacidad del hombre pobre, tercamente empeñado en la búsqueda de un mínimo espacio donde llegar a ser feliz. En fin, viví cercano también a su dolor, sufriendo sus nostalgias, penando ante la contemplación de las heridas sin cerrar de esa humanidad discriminada.”  (Obra citada, págs. 42 y 43)

No podía tampoco faltarme en mi doloroso recuerdo mi Argentina amada, en la que transcurrió parte de mi infancia:

“Junto a la brisa que me regalaban el mar y la noche cual una caricia, también me abrazó la memoria el recuerdo de la amada y lejana Argentina, erguida poderosamente en mi sensibilidad a fuerza de añoranzas y sinsabores. Las frías madrugadas porteñas regresaron para helarme el corazón, lanzándome a aquellos lejanos recodos del dolor como si yo estuviera más desarmado y malherido que ayer. De nuevo un bandoneón me lloraba en el alma con su música cruel y lastimera, hablándome de aquellos duros tiempos que yo quería olvidar definitivamente.”

“Debo reconocer que en el Buenos Aires de los años 50, empecé a amar cada cosa sencilla de la vida. Allí supe que era posible tocar cada nube con las manos y hallar un espacio bajo el rocío mañanero. Descubrí el amor tempranero, ese amor travieso que llega sin aviso para cuestionarnos la inocencia y revelarnos nuevas emociones capaces de ruborizarnos. En Buenos Aires también conocí la muerte más cerca que nunca antes. La muerte nos deja siempre un amargo sabor en los labios y nos desertifica poco a poco hasta el alma. Ahora, pues, me asaltó la memoria el recuerdo de Érico con sus cuatro años rotos para siempre, golpeándome su ausencia mortalmente.”

“Después de ese suceso todo cambió. Sonreír ya no era fácil para nosotros. Los más pequeños, a intervalos, volvíamos los rostros hacia el cielo en busca de los cuatro amigos que se nos fueron sin aviso. Los buscábamos entre las nubes intentando recuperar su alegría infantil. Pero sólo encontrábamos la visión fugaz, instantánea, de unas nubes pasajeras que corrían indiferentes hacia otro lugar. A partir de ese día hasta nuestros padres cambiaron. En sus voces habitaba la pena y en sus ojos sólo había dolor. Así se nos hizo Argentina tan dolorosa en el recuerdo. Muy amada y triste a la vez. Llena de desesperanzas y angustias... sin dejar de sernos aún querida en el dolor.” (Obra citada, págs. 47 y 48”

Miami no se escapa de mis recuerdos, pues confieso que siempre la amé y aún la memorizo con nostalgia y cariño. Esta ciudad floridana vive en una parte de mi corazón como novia querida. De ella dije una vez en mi libro citado: “Cuando desde lo alto del cielo vi a Miami por primera vez, no podía suponer que en esa ciudad tendría que convivir entre la nostalgia y lo malévolo. Hoy creo que realmente me impresionó observar, desde el asiento que ocupaba en el avión, el contraste entre el verde oscuro de los Everglades y las edificaciones que se levantan desde el mar hacia el interior de la tierra. Miami es, en verdad, una revelación que siempre nos recibe con cierta carga de incuestionables expectativas.” (Obra citada, página 13)

“Sin embargo, he conocido muchas cosas positivas en Miami; traté allí con gente afable que llegó buscando cómo sobrevivir a la miseria que los acosaba en sus países y encontró allí un relativo espacio de bonanza que les permitió ayudar a los suyos desde lejos. Esa gente trabaja sin descanso por labrarse un porvenir en medio de un contexto adverso y discriminatorio. También conocí en esta ciudad al que salió de Cuba, no porque se sintiera perseguido, sino pensando acaso sólo en el estrecho universo de lo material, o porque no alcanzó a resistir tiempos difíciles de definiciones y necesidades, tránsitos complicados y enormes sacrificios, el digno precio que pagó el pueblo de la Isla por alcanzar un mundo pleno.”

“A pesar de todo, esos emigrantes se fueron, es cierto, pero no olvidan a Cuba ni albergan odios hacia sus compatriotas. Con ellos compartí más de una vez, y en sus ojos vi cómo les aflora la tristeza. A más de uno le escuché confesar que se equivocó al partir para siempre de su tierra natal, lamentándose con no poco dolor por el paso que dio al alejarse de los suyos. Ahora sufren, dicen, por no volver a recorrer las calles de su barrio y suelen lamentar la asfixia de las cuentas y los impuestos, cuando en Cuba hasta la enseñanza es gratuita. Esos cubanos beben Bacardí y cerveza de allá, pero no cesan de hundirse en su lacerante soledad, nostálgicos del sabor entrañable del ron peleón y la cerveza sata. Son muchos los que escuchan a Silvio y a Pablo cuando llega la noche, y en el centro del pecho conservan a Martí lo más intacto posible.”

“Confieso que nunca odié a Miami. Esta gente me la hizo querida y respetada. Muchas veces, cuando viajaba a esta ciudad, llevaba en el alma la grata expectativa de poder reencontrarme con ellos, sólo para contarles cómo estaban las cosas en Cuba. Miami se me ha hecho dolorosa luego de haber viajado tantas veces a ella. Hoy extraño a todos esos amigos a través de los cuales logré confirmar cómo el cubano se apega a sus costumbres con una fidelidad admirable.” Obra citada, pág., 14)

“Por eso es triste que una insignificante minoría, integrada al reaccionario e intolerante grupo que controla la Fundación Nacional Cubano-Americana (FNCA), haya convertido a Miami en su guarida. No en vano esa ciudad respira agresividad: desde ella se han tramado actos violentos contra la Isla y contra los cubanos honestos de allá; ellos también pagan un precio inmerecido por querer acercarse a su Patria. Desde los límites citadinos de la pujante urbe de La Florida se gesta el más cruel y salvaje terrorismo, siempre bajo la tutela y la tolerancia del gobierno norteamericano. Eso nadie lo puede negar.” (Obra citada, pág. 15)

A este reaccionario grupo de terroristas, oportunistas, demagogos que juegan con el sentimiento de cubanía de sus conciudadanos, difamadores, resentidos y frustrados, es a los que combato diariamente y de quienes recibo regularmente amenazas por mantener la verdad sobre todas las cosas. No le temo a quien me augura una muerte como la de Gadaffi; no le temo a quien me llama esbirro y asesino; no le temo a sus odios viscerales y enfermizos,  ni a sus ofensas e irrespetuosos mensajes. Tampoco temo a la muerte, pues la vida me hizo, sobre todo, soldado de las ideas y por mis ideas puedo ir algún día al patíbulo o morir primero en una de las tantas trincheras en las que los esperaremos si osan atacarnos.

La verdad la digo sin tapujos: no soy un mercenario como los pocos que han logrado involucrar dentro de Cuba, convirtiéndolos en traidores y mentirosos de oficio. Es por eso que cuando un terrorista de la calaña de Saúl Ramón Sánchez Rizo me reta en Facebook, con una retórica demagógica y una sensiblería de telenovela, olvidándose de que tiene las manos manchadas de sangre cubana, no puedo más que sentirme orgulloso de estar en la más valiosa línea de combate al enemigo, la batalla por nuestras ideas.

No me importa tampoco al mentiroso que me denigra y me ubica en el inexistente grupo de privilegiados y vividores en esta Isla. Por servirle incondicionalmente, Cuba no me ha premiado ni con dinero ni con beneficios materiales. Vivo como un cubano más, con estrecheces y limitaciones. No vivo en una lujosa mansión en Línea como afirma el mercenario Francisco Chaviano, ni en un chalet en Río Cristal o en Fontanar. Mi único premio ha sido el respeto de este pueblo entero, que es más que suficiente.

Al culminar mi libro, escribí: “Reconozco el fin de una labor desarrollada durante una trascendente etapa de mi vida. Pero, no es toda mi vida. Tampoco estas líneas se refieren al final de la misma. Mientras perduren en mí los recuerdos, la experiencia vivida no tendrá una conclusión definitiva. Por otro lado, mientras estén presentes las razones que provocaron mi incorporación a tan peculiar forma de lucha al servicio del pueblo cubano, no habrá descanso para mí.” (Obra citada, pág. 153)

Es por ello que reafirmo públicamente a mis amigos y enemigos que el 2012 me tendrá, aún más maduro, en esta bella trinchera del combate de ideas. Me tendrá también Cuba como un soldado fiel y dispuesto a servirla, incansable y tenaz, a pesar de mis propios achaques. Me tendrá mi América querida, con la pluma o el fusil, defendiéndola con amor y convicción de roble. Me tendrán mis Cinco hermanos, empecinado y terco, luchando por su liberación, hasta que podamos encontrarnos los seis en el Malecón habanero, como nos lo prometimos, para tomarnos unas cervezas Bucanero, gozando de la libertad que se merecen.

Me tendrá también, a qué negarlo y si es necesario, el hermano pueblo norteamericano, para servirle incondicionalmente, si su gobierno decide terminar finalmente, sin dobles raseros, con el flagelo del terrorismo.

A fin de cuentas, soy un hombre común y, como tal, brindaré por los míos, por Fidel, por Raúl, por mi Revolución, por Chavez y porque nos llegue, al fin, un mundo de paz a los hombres de este hermoso, intranquilo y amenazado planeta.